Entiéndase By: del corte inglés popular. Góngora: del Argot-t. Fragmentos de inmejorable categoría.
Divulgados por Podri.
Excóriese:
A Fuenlabrada vais a ir. A Fuenlabrada no.
Infórmate del infarto que causa el escalón.
Si lo dice Skatman, no des rienda suelta.
Mas de dos maletas no has de cargar.
Como y si, yo no me implanto.
Tendrían que escapar por conducto,
Sin posibilidad de encontrar Amancio.
Órale corre, se nos llevan adentro.
Mas, dos maletas no has de cargar.
Como y si, ahora te cuento.
Litrúgico:
Di parte a mi caballo, parte del arte y mi lienzo comió.
Se debía el pago, luego sin cobertura el ogro avanzó.
Entré por doquier almagro y estoque,
Mas no te di un toque porque me quede sin saldo.
Luego posada, criba y dueleteo.
Ahí, mi enemigo se acerco y me dijo: Ven
Yo le dije: Confundiese esto usted, en su beneficio.
El me mostró el orificio, y debutó en beneficio de Pentecostés.
No hablen de moda ni de violeteo;
Sí, soy cortesano y me cubro de polvo de Gloria.
No disputo con naipes las putas del jadeo.
Haz la glorieta, coge la segunda que volvemos al Castillo.
Y esto es lo mejor, cuando las doncellas.
Se suben el canelón, la salsa barbacoa lo inunda todo.
Yo que tengo aquí un conocimiento,
Y mira que te cuento, no me dejo ni el ligamento.
Escarchito.
Hay pobre escarchito
Te comiste el jalapeño
No constabas amplio
Te comieron terreno
25/4/10
19/4/10
...Sabes Charles? vol.I
— ¿Sabes Charles? Una vez conocí a un tipo que le robó la novia a uno de sus mejores amigos. Fue hace ya algunos años...
— Bueno ¿Y que paso?
— Pues ahora, aunque todavía siguen juntos, el tipo no puede sacarse la sospecha de que algún día, alguien la apartara de el. Y si creyera en la justicia, creo que seria lo apropiado.
— Bueno ¿Y que paso?
— Pues ahora, aunque todavía siguen juntos, el tipo no puede sacarse la sospecha de que algún día, alguien la apartara de el. Y si creyera en la justicia, creo que seria lo apropiado.
18/4/10
Creti Di Mendi
HOLA. Soy un MENDIGO.
Me llaman Creti Di Mendi. Soy un mendigo de la nueva corriente, un "sostenido".
Papá paga algo parecido a mis estudios, con el dinero que gana trabajando duramente cada día, lo que me permite mantener un estatus elevado: Comprar mi comida , pagar el alquiler y mis drogas.
Como el resto de responsabilidades propias de un adulto de mis características han sido delegadas en mi, yo las he relegado todas y conferidas a mi disciplinado perro, Cunchu. No trabajo. Se que es algo ocasional que cansa mucho, pero como ya he dicho antes, mis padres son la principal fuente de mis ingresos y no necesito sudar mi propio sustento. Si alguna vez me llevaron a la escuela no lo recuerdo, es necesario que sepa leer, por si la teleserie lleva subtitulos y contar, para saber quien gana los partidos. No limpio. Es normal que me recuerden el funcionamiento de la fregona, y que me aconsejen cambiar el agua del cubo de vez en cuando. No me lavo. Pienso que se puede vivir con una ducha semanal, que son todos "mu delicaos" y pejigueras. Pero no apesto, ni mi perro, y si todos tuvieran mi olfato se darían cuenta. El negruzco y desaseado espacio que tengo por habitación, conserva cenizas de la Primera Guerra Mundial, y pelusas salvajes del tamaño de un balón, que procuro mantener bajo la cama mientras duermo, para no tragar una roncando durante el día y morir asfixiado. Espero pacientemente que me llegue la oportunidad de triunfar, en el sofá con mi perro, mientras mantengo un cuidado aspecto de aparcacoches. Se tocar instrumentos musicales. Toco siempre lo mismo, siguiendo el hilo perroflautiano, pero eso si, tengo la patente de todas las letras que me escriben. Tengo una colección de incontables objetos encontrados, lo que me relaciona con Diógenes en no se que manera...pero están allí, mientras les busco una utilidad que no sea la basura.
Me gusta pensar que la sociedad es tonta, que son todos unos borregos, mientras me desparasito en la cocina. Mi perro, que parece las sobras de un cubo de alitas de pollo frito, al que azoto como si fuera la zorra del Führer, es muy listo e imaginativo. Más que muchas personas y por eso me entiende y viene si lo llamo, aunque no se para que querrá fugarse. Me gusta tener relaciones cortas y pasionales. Soy muy fetichista y de cada una conservo una ETS distinta. Creo en disfrutar el momento, en la libertad y en el respeto. Tomo cualquier droga, en especial las gratuitas, dejo que mi perro haga lo que quiera y le pego para animarle, y creo que para tocar música y los cojones lo mejor es de madrugada. Espero que mis compañeros de piso (gracias a los cuales esto no parece ya el terrario que tenia previsto) disfruten de la música los domingos por la noche, y les ayude a dormir mejor.
Soy liberal hasta decir basta, concretamente, basta ya por favor.
Como ya les dije soy Creti Di Mendi, un MENDIGO. Gracias a todos por sostenerme...
Me llaman Creti Di Mendi. Soy un mendigo de la nueva corriente, un "sostenido".
Papá paga algo parecido a mis estudios, con el dinero que gana trabajando duramente cada día, lo que me permite mantener un estatus elevado: Comprar mi comida , pagar el alquiler y mis drogas.
Como el resto de responsabilidades propias de un adulto de mis características han sido delegadas en mi, yo las he relegado todas y conferidas a mi disciplinado perro, Cunchu. No trabajo. Se que es algo ocasional que cansa mucho, pero como ya he dicho antes, mis padres son la principal fuente de mis ingresos y no necesito sudar mi propio sustento. Si alguna vez me llevaron a la escuela no lo recuerdo, es necesario que sepa leer, por si la teleserie lleva subtitulos y contar, para saber quien gana los partidos. No limpio. Es normal que me recuerden el funcionamiento de la fregona, y que me aconsejen cambiar el agua del cubo de vez en cuando. No me lavo. Pienso que se puede vivir con una ducha semanal, que son todos "mu delicaos" y pejigueras. Pero no apesto, ni mi perro, y si todos tuvieran mi olfato se darían cuenta. El negruzco y desaseado espacio que tengo por habitación, conserva cenizas de la Primera Guerra Mundial, y pelusas salvajes del tamaño de un balón, que procuro mantener bajo la cama mientras duermo, para no tragar una roncando durante el día y morir asfixiado. Espero pacientemente que me llegue la oportunidad de triunfar, en el sofá con mi perro, mientras mantengo un cuidado aspecto de aparcacoches. Se tocar instrumentos musicales. Toco siempre lo mismo, siguiendo el hilo perroflautiano, pero eso si, tengo la patente de todas las letras que me escriben. Tengo una colección de incontables objetos encontrados, lo que me relaciona con Diógenes en no se que manera...pero están allí, mientras les busco una utilidad que no sea la basura.
Me gusta pensar que la sociedad es tonta, que son todos unos borregos, mientras me desparasito en la cocina. Mi perro, que parece las sobras de un cubo de alitas de pollo frito, al que azoto como si fuera la zorra del Führer, es muy listo e imaginativo. Más que muchas personas y por eso me entiende y viene si lo llamo, aunque no se para que querrá fugarse. Me gusta tener relaciones cortas y pasionales. Soy muy fetichista y de cada una conservo una ETS distinta. Creo en disfrutar el momento, en la libertad y en el respeto. Tomo cualquier droga, en especial las gratuitas, dejo que mi perro haga lo que quiera y le pego para animarle, y creo que para tocar música y los cojones lo mejor es de madrugada. Espero que mis compañeros de piso (gracias a los cuales esto no parece ya el terrario que tenia previsto) disfruten de la música los domingos por la noche, y les ayude a dormir mejor.
Soy liberal hasta decir basta, concretamente, basta ya por favor.
Como ya les dije soy Creti Di Mendi, un MENDIGO. Gracias a todos por sostenerme...
16/4/10
Crimson Woodstock : Ep 01 "Bic"
¡Por fin! He concluido la divertida historia de Crimsom, para vuestro disfrute. Voy a publicarla por partes, para no cansar, poco a poco, espero que os guste...
Escucha este capitulo en formato Audio-relato "aquí"
Le subieron por la escalera, arrastrándole como red de pesca. Lo derribaron frente al caudillo de la nueva generación de hispano-hablantes:
Si existe, lo controlo yo.
El soberano, reclinado en un sillón de cuero sintético blanco, se sentía arropado por su sequito de reciclados ex convictos. Todos con gorros de nadador muy ajustados de color negro. Aunque estaban de moda, ellos se diferenciaban por llevarlo casi tapándoles la visión, comiéndoles ya la ceja.
Psicosomáticos
La palabra sonaba en su mente, atemorizada y plegada, entre sollozos y ruegos.
No, no les dije nada, lo juro.
Se puso en pie. Su traje blanco, a juego con su sofá, le daba un aire distinguido y despiadado al mismo tiempo. La elegancia del crimen:
Me gusta esa palabra, y también abandono, y escaso, aunque estas no van muy a la conversación. ¿Quién controla a quien?
La perplejidad en su sufrido rostro, se esperaba lo peor.
¿Qué? Le preguntó prácticamente mirándole desde el suelo
Ahora mismo, en este preciso instante. ¿Quién controla a quien?
Antes de ponerse a llorar, en idioma berrinche, se le pudo apreciar una respuesta nítida.
Yo no controlo una mierda.
Los matones de Bic echaron a reír. Mientras el autor del “chiste” se retorcía en suplicas y llantos por el piso.
Mírate. Ahora mismo podrían someterte con una pistola de agua. “Yo no controlo una mierda” Dijo ridiculizando su voz quebrada, haciendo mofa de ella 94-14 es una ciudad dura chico. Lo único que tienes que pensar es precisamente en lo que no has pensado, en sobrevivir.
Por favor Bic, por favor, no me mate.
Tus intervenciones gozan de poco crédito, además, al reiterarte pierdes la gracia. Si tú controlases la situación no tendrías que balbucear como pescada en la arena. Desde un prisma ahora menos reflexivo, la locura en sus ojos enfoscada en una nueva pregunta ¿Quieres controlar la situación?
¿Qué? Volvió a preguntar, abandonando un poco el llanto.
En un movimiento nervioso y rápido, conducido por el impulso de cómo quien padece epilepsia, su voz furiosa se elevó mucho sobre el tono general que allí había hasta ese momento.
¡No! ¡No, imbécil! ¡Solo tienes que responder sí! Su cara quedó apretada como sus dientes. Su pelo hasta entonces perfectamente peinado, dejo mechones alborotados sobre su frente, en la que se apreciaba sudor. La violencia desatada en el momento, alcanzhttp://www.blogger.com/img/blank.gifó también a los suyos, que guardaban silencio http://www.blogger.com/img/blank.gifimpresionados ¡Sí! Reitero casi sin aliento, sin fuerza.
Te lo preguntaré de nuevo. Quieres controlar la situación, ¿verdad?
Solo quiero irme a casa. Por favor Bic, deja que me vaya.
El jefe miró a sus uniformados esbirros, buscando en ellos un atisbo de compresión en sus miradas. Preguntándose en silencio que iba a hacer con el…
Escucha este capitulo en formato Audio-relato "aquí"
Le subieron por la escalera, arrastrándole como red de pesca. Lo derribaron frente al caudillo de la nueva generación de hispano-hablantes:
Si existe, lo controlo yo.
El soberano, reclinado en un sillón de cuero sintético blanco, se sentía arropado por su sequito de reciclados ex convictos. Todos con gorros de nadador muy ajustados de color negro. Aunque estaban de moda, ellos se diferenciaban por llevarlo casi tapándoles la visión, comiéndoles ya la ceja.
Psicosomáticos
La palabra sonaba en su mente, atemorizada y plegada, entre sollozos y ruegos.
No, no les dije nada, lo juro.
Se puso en pie. Su traje blanco, a juego con su sofá, le daba un aire distinguido y despiadado al mismo tiempo. La elegancia del crimen:
Me gusta esa palabra, y también abandono, y escaso, aunque estas no van muy a la conversación. ¿Quién controla a quien?
La perplejidad en su sufrido rostro, se esperaba lo peor.
¿Qué? Le preguntó prácticamente mirándole desde el suelo
Ahora mismo, en este preciso instante. ¿Quién controla a quien?
Antes de ponerse a llorar, en idioma berrinche, se le pudo apreciar una respuesta nítida.
Yo no controlo una mierda.
Los matones de Bic echaron a reír. Mientras el autor del “chiste” se retorcía en suplicas y llantos por el piso.
Mírate. Ahora mismo podrían someterte con una pistola de agua. “Yo no controlo una mierda” Dijo ridiculizando su voz quebrada, haciendo mofa de ella 94-14 es una ciudad dura chico. Lo único que tienes que pensar es precisamente en lo que no has pensado, en sobrevivir.
Por favor Bic, por favor, no me mate.
Tus intervenciones gozan de poco crédito, además, al reiterarte pierdes la gracia. Si tú controlases la situación no tendrías que balbucear como pescada en la arena. Desde un prisma ahora menos reflexivo, la locura en sus ojos enfoscada en una nueva pregunta ¿Quieres controlar la situación?
¿Qué? Volvió a preguntar, abandonando un poco el llanto.
En un movimiento nervioso y rápido, conducido por el impulso de cómo quien padece epilepsia, su voz furiosa se elevó mucho sobre el tono general que allí había hasta ese momento.
¡No! ¡No, imbécil! ¡Solo tienes que responder sí! Su cara quedó apretada como sus dientes. Su pelo hasta entonces perfectamente peinado, dejo mechones alborotados sobre su frente, en la que se apreciaba sudor. La violencia desatada en el momento, alcanzhttp://www.blogger.com/img/blank.gifó también a los suyos, que guardaban silencio http://www.blogger.com/img/blank.gifimpresionados ¡Sí! Reitero casi sin aliento, sin fuerza.
Te lo preguntaré de nuevo. Quieres controlar la situación, ¿verdad?
Solo quiero irme a casa. Por favor Bic, deja que me vaya.
El jefe miró a sus uniformados esbirros, buscando en ellos un atisbo de compresión en sus miradas. Preguntándose en silencio que iba a hacer con el…
13/4/10
DICTADO
La profesora de primaria se dirige a sus alumnos discapacitados desde la pizarra:
—Muy bien chicos, vamos a hacer un dictado. Sacad los cuadernos y los lápices y tomad nota.
Los alumnos, prestos y obedientes, se preparan para escribir.
— ¡¿Ya?! Muy bien, empezamos:
Os estrujo el cráneo con la facilidad de un dios -punto- Criaturas malditas -coma- incestuosas y reptantes –coma- nacidas en días de oscuridad y lujuria -punto- Preñaron a vuestras madres con vómitos salivosos -coma- para salvar sus vidas -coma- del mal de la histeria -punto- -abrimos admiración y interrogante- ¡¿Qué me traes cagón?! -cagón con acento, cerramos las dos- -abrimos admiración- ¡Yo que te traje de la más oscura inexistencia! -cerramos- Os estrujo el palpito del que brota vuestro hálito -coma- hasta hacer puré de vuestra alma
-puré, tilde en la E- -punto y final-
—Muy bien chicos, vamos a hacer un dictado. Sacad los cuadernos y los lápices y tomad nota.
Los alumnos, prestos y obedientes, se preparan para escribir.
— ¡¿Ya?! Muy bien, empezamos:
Os estrujo el cráneo con la facilidad de un dios -punto- Criaturas malditas -coma- incestuosas y reptantes –coma- nacidas en días de oscuridad y lujuria -punto- Preñaron a vuestras madres con vómitos salivosos -coma- para salvar sus vidas -coma- del mal de la histeria -punto- -abrimos admiración y interrogante- ¡¿Qué me traes cagón?! -cagón con acento, cerramos las dos- -abrimos admiración- ¡Yo que te traje de la más oscura inexistencia! -cerramos- Os estrujo el palpito del que brota vuestro hálito -coma- hasta hacer puré de vuestra alma
-puré, tilde en la E- -punto y final-
5/4/10
Passssarela
Mancuérnalo sueña con atrapar a uno vivo. De este lado de la valla, el zombi está de moda, es “top”. Todos han bajado en limosina desde los elevados valles, dejando sus mansiones para cazar con sus propias manos, si es posible, un zombi.
Él lo ha preparado mejor que nadie. Mancuérnalo también es “top” y lleva accesorios y complementos como un transexual, pero sus accesorios son bélicos y violentantes. Arranca la motosierra mientras los zombis grinchan tras la verja, pero es muy sucia y ruidosa. Emprende travesía con un bate de baseball, pero pesa mucho, y como que no se ve bien con él. La pistola, eso sí, que limpia y que ligera. Sin riesgo de salpicadura y rápida como las balas que proyecta. “Esto si” se dice mientras se atusa el pelo como un gato, dejándolo escurrido sobre la frente como si fuera la suya, la cabecita de un gorrión en la llovizna.
Se asoma a la valla, frontera natural del solar donde los zombis deambulan:
―Estoy por entrar ya y…a lo que salga –comenta Mancuérnalo a los aficionados que esperan para cazar.
―Yo sólo quiero a las que viste Armani. O a Kate Mose, vista quien la vista.
Él lo ha preparado mejor que nadie. Mancuérnalo también es “top” y lleva accesorios y complementos como un transexual, pero sus accesorios son bélicos y violentantes. Arranca la motosierra mientras los zombis grinchan tras la verja, pero es muy sucia y ruidosa. Emprende travesía con un bate de baseball, pero pesa mucho, y como que no se ve bien con él. La pistola, eso sí, que limpia y que ligera. Sin riesgo de salpicadura y rápida como las balas que proyecta. “Esto si” se dice mientras se atusa el pelo como un gato, dejándolo escurrido sobre la frente como si fuera la suya, la cabecita de un gorrión en la llovizna.
Se asoma a la valla, frontera natural del solar donde los zombis deambulan:
―Estoy por entrar ya y…a lo que salga –comenta Mancuérnalo a los aficionados que esperan para cazar.
―Yo sólo quiero a las que viste Armani. O a Kate Mose, vista quien la vista.
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